La stagiaire entre dans le bureau de Robert Dubois, l'éditeur, et lui tend une tablette électronique, une liseuse. Il la regarde, il la soupèse, l'allume et sa vie bascule. Pour la première fois depuis Gutenberg, le texte et le papier se séparent et c'est comme si son cœur se fendait en deux.
Enfourcher son premier vélo, c'est entrer dans une langue que l'on mettra sa vie à assimiler, c'est transformer chaque geste en un secret pour le piéton. Prêt à mouliner, prêt à gicler, à coincer, à bâcher, à sucer les roues, à pointer le nez à la fenêtre, prêt à avaler des bornes et des bornes pour entrer dans le clan édénique des moelleux... Enfourcher un vélo, c'est entrer dans une histoire et une légende que l'on découvrira dans mille et mille numéros de L'Equipe. La divine solitude du cycliste est peuplée d'ombres que le soleil étire sur le grain des routes. Assis sur ma première selle, j'apprenais à sentir le souffle du grand peloton des cyclistes du temps et du monde. Enfourcher un vélo, ce n'est pas monter sur une machine pour l'oublier, c'est, au contraire, entamer un débat permanent avec elle. Au moment où je coince dans une bosse, je lance un regard inquiet sur le pédalier du salaud qui me double : j'en étais sûr, il est ovale et il a des manivelles de 175 ! Enfourcher un vélo, c'est prendre possession du paysage. D'abord celui de ma roue avant, ensuite celui des jambes de mon père (qui sont les jambes que je connais le mieux au monde), ...
La vie est paisible au « Village Fondamental ». Les hommes chassent et les femmes travaillent aux champs. La belle Chamboula, à la démarche élastique, provoque de grandes élévations.Un jour arrive un réfrigérateur au centre du village, et très vite, on en vient à se battre pour être le premier à s’y rafraîchir. Une télévision arrive ensuite qui rivalise avec l’arbre à palabre.Le village plonge dans la mélancolie et la faim. On ne se parle plus.SAV (« service après-vente ») débarque et ne tarde pas à lorgner sur Chamboula, et à gratter le sol et le sous-sol.Il embauche Boulot, mais Boulot décide d’aller tenter sa chance de l’autre côté de la forêt, et s’éloigne encore, et voyage. Va-t-il se faire coincer à la douane française, ou s’installer clandestinement à Paris ? Entrera-t-il dans Paris par le métro Château d’eau ou par la rue d’Ulm ? S’inscrira-t-il à Sciences-Po ? Jouera-t-il à l’aile droite de l’ASSE ?Dès lors le récit prolifère, se ramifie, en une fable jubilatoire. Et la dimension politique du roman se double d’un travail poétique et formel qui inscrit Chamboula, récit à la construction arborescente, dans la ...
Les animaux-valises, proposés ici, explorent les alliances entre un animal et une locution : serpent dans le mille, boeuf à la coque, etc.
On se regarde, on se fait voir. On brille, on brûle et on s’éteint.Petits triomphes de hasard ou gros succès taillés sur mesure, la gloire connaît ses lendemains.Vedette d’un instant, champion d’un jour, le pêcheur d’esturgeon, la mariée napolitaine, le quarterback et le rocker, le lanceur de couteau, la trapéziste, l’amoureux transi, la boulangère, passent tour à tour dans la lumière et doivent en payer le prix.Après les strass, viennent les bleus, les courbatures : c’est le système des stars.
Le vélo est une langue. Une langue où tout se mêle dans l'essoufflement de l'effort. Une langue de cris, une langue d'alerte et de joie qui se perd dans le silence de la montagne et se retrouve au coin du bois. Une langue du soir, paisible, qui raconte et reraconte le souvenir des grands et des petits exploits.Je la parle couramment depuis mon enfance, et la voici rangée de A à Z. Ce petit dictionnaire fait la part belle aux mots du peloton : on y flingue, on y bâche, on y gicle ; mais aussi aux coureurs que j'admire, les Robic, les Anquetil, les Merckx ; aux montagnes que je grimpe, l'Izoard, le Galibier, le Tourmalet ; aux batailles héroïques des grands Tours et aux balades du dimanche dans la vallée de Chevreuse.C'est l'abécédaire d'une passion tranquille pour le vélo cet engin merveilleux qui vous emmène sans bruit, plus vite que vous-même, jusqu'au bout de la route.Paul Fournel
Voici 99 notes préparatoires au roman policier. Paul Fournel nous offre, en 99 points, tous les ingrédients nécessaires à la réussite d'un bon polar. Après avoir décidé celui qui occupera la poste prisé de lieutenant, il convient de définir l'action : le corps d'une jeune fille retrouvé mort dans un parc parisien. « Il faut aussi décider du rayon d'action du polar. Un polar est comme une grenade, son champ de destruction peut avoir un rayon large ou réduit. Là, clairement, la sécurité du monde (lire « des USA et de l'Europe ») n'est pas en jeu. Le format n'est pas celui de James Bond. Le Pentagone est en sécurité et sa Majesté la Reine d'Angleterre peut dormir sur ses deux oreilles, elle ne sera pas violée. Ce polar est à rayonnement local. Aux dimensions d'un téléfilm.» Étape après étape, apprendre à écrire un véritable polar, et se prendre au jeu d'un lire véritablement un !
« Il fait beau. Tu me dis que paris danse et que la lumière est pour toi. Les gens de la rue te regarderont passer, tu seras belle. Tu sais que tu tournes dans quinze jours. Tu es une comédienne sans souci. Tu devines que, partout, des caméras te cherchent, partout des auteurs fabriquent des mots pour toi. En leur honneur, tu te choisis une jupe courte et je te surprends au moment où, juste avant de sortir, tu donnes un tour supplémentaire à ta ceinture, pour que la jupe paraisse plus courte encore ».Elle est comédienne. Il l’aime quand elle tourne. Il l’aime quand elle ne tourne pas. Il la regarde : jouer, attendre, répéter, espérer, mentir comme son métier l’exige, fair une bonne ou mauvaise figure. Lui n’a pas d’autre rôle à jouer, pas de ligne à apprendre. Il la regarde pour mieux la garder.
De novembre 2000 à juin 2003, j'ai vécu au Caire. Cinq fois par semaine, chaque petit matin et sans jamais faillir pendant plus de cinq cents jours, j'ai donné des nouvelles à quatre-vingt-dix-huit amis. Je me levais tôt. J'écrivais à la main. Je tapais sur mon écran. J'envoyais. Sans me retourner, sans me lire ni me relire. Le reste du jour, je me tenais sur le qui-vive, guettant la chose vue, vécue ou entendue, qui serait le «poil de cairote» du lendemain.Je ne savais rien de l'Égypte et je m'y trouvais soudain pour travailler. Je me doutais simplement que c'était un ailleurs fort. De moi, je savais que j'étais une machine occidentale assez finement réglée et que j'enchaînais sur quatre années passées à San Francisco. On ne pouvait guère rêver changement plus radical, ni surtout changement plus radicalement inscrit dans l'Histoire en train de se faire. Mon attention ne s'est pas portée sur les grands mouvements historiques, pas davantage sur le passé de l'Égypte, encore moins sur les mystères fumeux qui enrobent la recherche archéologique lorsqu'elle prétend racoler le grand public. Tout cela m'a intéressé, mais ce n'est pas ce dont je voulais...
De 8 heures à 21 heures 30, la journée d'un écolier est bien remplie : petit-déjeuner, classe, récré, cantine, aller et retour, devoirs, repas du soir... Mais c'est autre chose quand vous mélangez à tout cela le western, l'espace, la banquise, Robin des Bois, la Formule 1 et les sorcières... Timothée n'a pas une double-vie, il en a une demi-douzaine !
« Le vélo est une langue. Une langue où tout se mêle dans l'essoufflement de l'effort. Une langue de cris, une langue d'alerte et de joie qui se perd dans le silence de la montagne et se retrouve au coin du bois. Une langue du soir, paisible, qui raconte et reraconte le souvenir des grands et des petits exploits. Je la parle couramment depuis mon enfance et la voici rangée de A à Z... » P. F.
La fête au complet, ce sont tous les plaisirs au même endroit : manger, tirer au fusil, conduire à gauche, tamponner son prochain, boire des coups à l’œil, avoir de la chance, pouvoir fourguer les mômes sur un manège avec une poignée de jetons, se rincer l’œil et tripoter les filles en douce.On compte donc : une baraque de crêpes-gaufres et frites, un tir, des autos tamponneuses, une loterie, un carrousel pour les petits, une baraque à mystères, une chenille. Et le tout en couleurs, en lumière et en musique.Pour se mettre à l’unisson, le village a ressorti ses guirlandes de Noël et de quatorze juillet. Il est pavoisé de petits drapeaux triangulaires bleus, blancs et rouges qui partent de la mairie et descendent tout au long de la rue principale.Les commerçants ont fait des frais de vitrines et les deux bistrots ont ajouté des tables à leur terrasse. L’épicier a sorti son frigo sur le trottoir et le remplit de canettes.Les retraités se lèvent lentement de leur banc pour rentrer en boudant.Ils sont trop raides pour les autos tamponneuses, trop myopes pour le tir, trop barbouillés pour les gaufres, trop avares pour la loterie.Tout est en place pour...
J’avais dix ans, j’étais petit, brun et rond; il était grand, blond et mince et je voulais être lui. Je voulais son vélo, son allure, sa nonchalance, son élégance. J’avais trouvé en même temps mon modèle et mon contraire. Jacques Anquetil a traversé mon enfance cycliste comme une majestueuse caravelle. Il était le plus beau cycliste possible. Je l’ai suivi, je l’ai admiré sans jamais chercher à le comprendre, ajoutant du mystère à son mystère. Il avait l’âme complexe, ses motivations étaient contradictoires, son élégance tranchait dans le peloton, sa vie de château sentait le parfum et la poudre. Bien plus tard, parce que mon admiration ne s’est jamais éteinte, l’idée me vint de lui tirer le portrait. Mais ce cycliste de génie aimait-il vraiment le vélo ?
Présentation d'un choix de textes sur le thème de la course à pied, de "L'Iliade" aux récits des modernes olympiades, en passant par Italo Calvino et Daniel de Roulet.
Qu’y a-t-il dans la tête d’un skieur en haut d’une piste ? Dans celle d’un footballeur avant de tirer au but ? Et d’un cycliste tellement saoul qu’il ne voit plus la route ? Fascinés par l’exploit, les sportifs sont prêts à tout pour une minute de gloire. Dressés au combat, ils n’en restent pas moins fragiles : des joies et des doutes les traversent, car du triomphe à à la chute, il n’y a qu’un pas...Paul Fournel, écrivain, poète, éditeur, président de l’Oulipo, est notamment l'auteur de Foraine (prix Renaudot des lycéens) et de Poils de cairote, disponibles en Points.Bourse Goncourt de la nouvelle 1989Grand Prix de la littérature sportive 1988
Entre la littérature et le cinéma que Marguerite Duras dit bâti sur une défaite de l'écrit, s'ouvre un espace de jeu, s'entretissent des relations fructueuses explorées ici sur le mode de la fiction, du témoignage ou du commentaire.
OuLiPo. Qu'est-ceci ? Qu'est-cela ? Ou, c'est ouvroir, un atelier où l'on oeuvre. On y fabrique quoi ? De la Li, de la littérature. Quelle sorte de Li ? De la Li Po - potentielle, car elle est à créer, et en quantité illimitée. Les membres de l'Oulipo (on les appelle les oulipiens) sont des poètes, des écrivains, des mathématiciens. Ils se donnent des règles du jeu pour écrire des textes ; c'est ce que l'on appelle la "littérature sous contrainte". Les contraintes sont variées. On peut s'interdire l'usage d'une voyelle, comme George Perec dans son roman La Disparition (sans aucun "E"). On peut se restreindre à n'utiliser que les lettres du nom de celui ou celle à qui l'on destine son texte ; c'est le principe du Beau présent. On peut combiner les proverbes pour en créer de nouveaux Qui trop embrasse vendredi dimanche récolte la tempête). On peut aussi détourner des textes classiques suivant la méthode S+7 qui consiste à remplacer chaque nom d'un texte par le septième nom trouvé après lui dans le dictionnaire. "La cigale et la fourmi" devient ainsi "la cimaise et la fraction".sous la plume de Raymond Queneau. Voici donc un recueil des oeuvres, pour beaucoup ...
Un lieu hautement symbolique de la région ou un fait divers relevé dans la voix du Nord, ont servi de point de départ à des histoires. « Copyright Electre »
Les écrivains de l'Oulipo se donnent des règles du jeu pour écrire des textes qu'ils n'auraient jamais créés autrement. Se priver d'une lettre, s'obliger à les compter... ça donne des L à la Liberté ! Voici 20 de ces contraintes expliquées aux jeunes, ainsi que les poèmes ou récits qu'elles ont engendrés. 50 textes, la plupart inédits, pour fêter les 50 ans d'inventivité de l'Oulipo et mettre en chantier sa propre créativité !. [4e de couverture]
Accompanying CD contains ... "textes de et lus par: Marcel Bénabou, Paul Fournel, Michèle Grangaud, Jacques Jouet, Jacques Roubaud et Olivier Salon."--CD label. "CD comportant l'enregistrement de morales élémentaires ..."--Page 4 of cover.
La critique g�n�rale tend � ignorer la production des membres de l'Oulipo en l'enfermant dans le paradigme des jeux et acrobaties de langage. La critique oulipienne, m�me si elle a d�j� effectu� des incursions notoires, reste encore assez embryonnaire. L'Ouvroir de Litt�rature Potentielle, dont les activit�s ne cessent depuis 1960, l'ann�e de sa fondation, constitue un laboratoire unique d'exp�rimentation en mati�re de po�sie et de prose. N� du mariage des math�matiques et de la litt�rature, l'Oulipo s'est t�t saisi des ressources de l'informatique, dans le but de rechercher de nouvelles formes et structures � mettre � la disposition des �crivains. La complexit� et le caract�re parfois abstrus de ses textes-prototypes font que la critique tend � gloser sur la ou les contraintes qui g�n�rent le texte, au d�triment du produit fini.Cette Po�tique de l'Oulipoveut offrir, pour la premi�re fois, d'une mani�re synth�tique et concise, les bases d'une �tude linguistique plus approfondie des textes oulipiens, pour eux-m�mes, en tenant compte de leur mode de composition, mais sans pour autant que celui-ci �lude l'intention...
On le fait. On reproche aux autres de le faire. On demande à nos enfants de ne pas le faire, mais on les amène le voir. On ne comprend pas pourquoi ils hurlent devant le bonhomme de bois. On le brandit pour protester. Dans la presse, à la télé. On l’expose à Lyon comme un symbole. Mais un symbole de quoi, de qui ? Guignol existe, il est là, parmi nous, depuis toujours. Il appartient à tous. Mais il a bien fallu que quelqu'un l’invente un jour.
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