Les entités que nous propose Bernard Florentz sont sordides et gluantes. Un charme putride se dégage de cette créature fantomatique environnée de sang. Les personnages sortent de l’ombre, traînant avec eux leurs malédictions et leurs crimes monstrueux. Un vrai livre de Fantastique - Horreur - Épouvante.
Bordeaux. Il fait bon vivre. La belle endormie, le port de la Lune, le Sud-Ouest, tapas sur les quais au bord du fleuve, non loin de Bacalan et de son commissariat. Le jeune capitaine de police Lou Leister se désenchante harcelé par le tortionnaire commissaire Blanc. Secondé par deux lieutenants fantasques et antonymes il lutte contre la déprime. Un serial killer insaisissable repère ses proies parmi les jolies créatures du trottoir et lui pourrit la vie. Irina, la slave écrivaine libérée brûle la vie par les deux bouts sans tabou et s’invite à la fête organisée par le monstre. Un avocat interlope, une nymphomane, des motards louches, une boîte de nuit échangistes. En tapinois Irina tire les ficelles de toutes ces marionnettes et donne le tempo d’une danse macabre. Mais dans quel but ?
Sous le pseudonyme de Maurice Raphaël, la Musardine a déjà publié Ainsi soit-il. Sous celui d'Ange Bastiani (bien que l'ouvrage soit paru initialement sous le nom de Victor Saint-Victor), voici L'amour au pluriel. Roi des alias (de son vrai nom Victor-Marie Le Page), cet auteur prolixe (notamment dans la série noire, avec le célèbre Arrête ton char, Ben Hur !) que fut Ange Bastiani dans les années 1950/1960 a décidément plus d'une corde à son arc. Dans L'amour au pluriel, il faut lui reconnaître des qualités de pornographe accompli. Rien n'est laissé au hasard des situations, tous les ingrédients y sont, soutenus de verbes hauts en couleurs. Car Ange Bastiani ne manquait pas de style, c'est le moins que l'on puisse dire. Dans ce " bon bouquin de cul ", les postulats de l'auteur sont que " Toute femme est un logis dont la porte dérobée a pour serrure l'anus " et que " des rapports avec les susdites créatures – et d'ailleurs avec n'importe quelles autres – il appert explicitement que le verbe aimer ne peut efficacement se conjuguer qu'au pluriel. " Imaginez les péripéties et orgies qui s'ensuivent... Outrancier peut-être, mais délectable sûrement...
" Chic, il y a de l'argot dans l'air ! Le latin de la racaille. Une langue parfois morte, qui renaît sans cesse de ses cendres. Une langue jamais amorphe, toujours polymorphe... "Écrivains, chanteurs, ils s'appellent Bruant ou Céline, Renaud ou Boudard, sans oublier le tonitruant Michel Audiard et d'autres moins connus, tel l'écrivain Albert Paraz. Ils ont servi la langue française en se jouant d'elle, en la réinventant, offrant au plus grand public l'éclat des mots populaires.De François Villon à la série à succès Kaamelott, François Cérésa présente ces " Princes de l'argot ". Il le fait à sa manière, avec un style incomparable, le verbe fleuri. En remontant le temps, il nous raconte l'histoire de cette langue réinventée. Les époques défilent, les orfèvres de l'argot sont célébrés, jusqu'à aujourd'hui.Une invitation aux plaisirs de la langue française, où le lecteur se délectera de portraits et d'un florilège de citations " pas piquées des hannetons ".
Boris Vian publie « l’Écume des Jours ». Sur la scène de la Rose Rouge, une jeune prêtresse au profil de pharaonne détaille les couplets surréalistes de Raymond Queneau. Poubelle magnifique de la grande ville qui vomit son indigestion de guerre, « Saint-Germain-des-Prés années 50 », déborde d’une faune pittoresque qui rebâtit le monde sur les moleskines du Flore et des Deux Magots. Deux jeunes gens que tout devrait séparer — Cyril, un aventurier ironique et tendre, et Maurice, un esthète bourgeois et israélite — sont liés d’amitié. Associés dans une affaire d’édition farfelue où ils ont mis en commun leurs discutables talents d’affairistes, ils partagent leurs déconvenues et les filles qui ne demandent qu’à les en consoler. Témoins narquois d’une époque où toutes les valeurs apprises furent jetées bas, les deux copains jouent le jeu subtil et amoral imposé à une certaine race d’hommes décidés à fausser les statistiques. L’histoire est certainement vraie. Certains personnages cités sont devenus célèbres. Un Boris Vian sensiblement différent de son image stéréotypée, le sourire éclatant de Gil Delamare, les sœurs...
« — Tu es bien de Plouzévédé, François, ricana le plus petit des deux matelots, l’air d’un vrai plouc avec cette mousmé sous le bras. Quand je pense qu’avec le même nombre de points, tu pouvais emporter une bouteille de mousseux. Qu’est-ce que je dis une, deux peut-être. — De la pisse d’âne, rétorqua l’autre, avec l’accent rocailleux des Côtes-du-Nord. — Et alors ? Ça se laisse boire quand même, non ? Alors que tu es bien avancé d’avoir choisi cette poupée, sacré Mao (1). — Et si j’ai l’intention d’en faire cadeau à quelqu’un ? — À qui ? — Ça te regarde ? Son compagnon haussa les épaules ; tandis que François Riou couvait d’un œil tendre la marquise blonde en robe à paniers de satin bleu ciel qu’il serrait contre lui. Il était très grand, large d’épaules et avançait avec la démarche lente d’un bœuf de labour. À son côté, le second marin tanguait un peu... 1 Mao : breton. »
Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.
Un mur de briques m’interdit tout recul. Je n’ai plus une seconde à perdre. Non, je ne lui veux aucun mal. Mais je saisis ma bouteille par le goulot et, me ruant droit sur le type, je la lui brise à toute volée sur le crâne. Il pousse un cri rauque, vacille, tire deux autres balles qui vont se perdre dans le décor. Avec ce qui me reste de la bouteille au cul cassé, je frappe encore. Une fois, deux fois, trois fois. A la tempe, sur le front, en plein visage. Et il finit par s’écrouler tout d’une pièce au milieu de la ruelle, abandonnant sa torche toujours allumée qui va rouler dans le ruisseau. Mais sa lueur n’est plus rien à côté des éclairs que lancent les flammes en train de danser au fond de l’impasse.
La feuille de rose est à usages multiples, depuis l’industrie du parfum, qu’elle alimente, jusqu’à la confection d’une variété de ratafia particulièrement savoureuse. Mais, en fait de boisson alcoolisée, c’est dans un singulier pastis que se trouve cet horticulteur des Alpes-Maritimes lorsqu’il découvre, une nuit, dans une de ses serres, où il lui avait précisément donné rendez-vous une jeune, séduisante, et peu farouche, cueilleuse de fleurs, torturée, mutilée et assassinée à coups de sécateur. Qu’autour de lui s’agitent, dans les jours suivants, un père prodigue littéralement tombé du ciel, une demi-sœur aussi ravissante qu’aguicheuse, sa propre épouse à la cuisse plus que légère, un promoteur immobilier dépourvu de scrupules — tant pis pour le pléonasme —, une huile du « mitan » niçois, et quelques barbillons de seconde zone, n’est certes pas fait pour arranger les choses. Il n’en faut pas davantage pour que se défasse une réputation de parfait honnête homme... qui n’était d’ailleurs pas tout à fait méritée. Et, détail curieux, dans ces champs de rosiers, dont le grand soleil exalte couleurs et senteurs,...
Un thriller dont l'ambiance, bien de chez nous, est celle des petits bals de banlieue. Charlie Cassel, propriétaire du bal Les Libellules, vivait heureux jusqu'au jour où deux souteneurs lui suggèrent, avec menaces à l'appui, de transformer sa maison en relais galant de luxe, s'offrant à lui fournir pensionnaires et clients. Devant son refus, ils lui annoncent de gros ennuis. En effet, la nuit même, des loulous viennent semer la perturbation dans le bal et, le lendemain, un des loulous est retrouvé assassiné dans le garage de l'établissement. Quand enfin Charlie découvre dans son propre lit le corps de sa petite amie étranglée, il comprend que désormais les coups vont pleuvoir et les énigmes se succéder...
Miseria ! mes pauvres griffes. Dix ans de prestidigitation, vingt-cinq de travail à la tire... Monte-Carlo, Rome, San Francisco, Lourdes, Rio... pas une Exposition universelle, pas une Olympiade, pas un carnaval, pas un pèlerinage tant soit peu sérieux sans moi... et maintenant, tout juste bon à faire une fiche de tiercé et un peu de poussette à la roulette, au Casino. La femme qui avait arraché à son siège, sa masse boudinée dans la robe noire, passa affectueusement la main sur son crâne dégarni. — Bénito, pauvre Bénito, roucoula-t-elle, dis-toi qu’il te reste ta petite Mercédès, et remercie le Sacré-Cœur. — Un jour, je ferai sauter la banque, assura l’homme, j’ai une martingale en or au point... enfin presque.
— Boule en verre ? marc de café ? les taches d’encre ? les épingles ou tout simplement les cartes ? — Rien du tout, fait l’autre en allumant une cigarette. Là, je flaire le flic. C’est pas que je sois mal avec eux. Je suis déclaré à la Préfecture, enregistré, paré. Jamais d’ennuis jusqu’ici. Mais avec les cézigues, on ne sait jamais. Suffit d’un qui ait des embarras gastriques ou des besoins d’argent pour garnir le soulier de Noël de sa dame. — Peut-être vous êtes-vous trompé d’adresse ? d’étage ? je suggère sans conviction, en balançant une nouvelle ration d’encens dans les cassolettes, dans le vague espoir que l’odeur intimidera le monsieur. — Non grommelle-t-il, je me gourre pas. Je me gourre jamais quand j’ai une conversation à avoir avec quelqu’un.
Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.
Un récit poivré où il ne faudra pas s’étonner de voir figurer le coup-de-poing américain et le couteau de cuisine parmi les principaux sinon les plus efficaces atouts de la séduction féminine...
Un polar haletant où l'astronomie et le crime s'entremêlent. De Brest au Croisic, de Nantes au Pays des Abers, la police traque un mystérieux tueur en série que la presse ne tarde pas à surnommer "L'Astronome". En effet, l'assassin signe ses crimes en dessinant sur le torse de ses victimes une constellation et loge une balle à l'emplacement de chaque étoile. Lorsqu'est arrêté un suspect que tout accuse, son fils Antoine décide de mener sa propre enquête, persuadé de l'innocence de son père. Mais Antoine devra affronter bien des épreuves et des dangers, accepter de fouiller dans sa propre vie, faire la part du mensonge et de la réalité, pour enfin découvrir une vérité surprenante et dérangeante : la face cachée des étoiles... Une enquête sur un tueur en série qui révèle une vérité troublante, la face cachée des étoiles ! EXTRAIT Le commandant et son adjoint se replièrent dans le salon. — Petit résumé de la situation... proposa Stanislas Ostrowieczky. Romain Laville sortit son calepin et s’éclaircit la voix. — La victime est Éliane Belc’h née Richard le 12 décembre 1960. — Veuve ? — Sans enfants, divorcée depuis un moment, d’après ...
"Sur tout l’alcool qui se boit à Marseille, à Marseille et ailleurs, y'en a une bonne part qui entre en France sans dire bonjour aux Contributions indirectes. Tu m’as compris... Bon, je vois que tu saisis. T’es pas si bête que tu en as l’air. Bon, dis-toi qu’un rafiot part d’Anvers, avec à bord une cargaison de tord-boyaux à 96°, en principe à destination de Gênes. Je dis en principe, parce que ce serait malheureux d’aller payer le coup aux Ritals quand on a soif chez nous. Alors, cette gnole, on s’arrange pour la débarquer sur la côte en douce et sans dégâts. Par bidons de cinquante litres, on immerge la camelote, dans trois, quatre coins tranquilles, où, dans les nuits qui suivent, des amis viennent faire le ramassage. C’est pas plus difficile que ça."
La monotonie de la vie, dans le cadre parfois lugubre des H.L.M., les sollicitations diverses et exigeantes de la société dite de consommation, les difficultés sans cesse accrues d’équilibrer le budget familial, ont pouss頗 sinon contraint — toute une catégorie de jeunes femmes, la plupart du temps mariées — et parfois mères de famille — à exercer d’une manière plus ou moins discrète, plus ou moins sporadique, avec ou sans le consentement de leur époux, la plus vieille profession du monde. Si, pour la plupart du temps, elles échappent au fichier de la police, elles ont cependant été dotées d’une étiquette : celle d’étoiles filantes. Certains maris trop confiants pourront, après lecture, se demander où leurs charmantes épouses passent leurs après-midi. Certaines jeunes femmes y découvriront, pour leur plus grand profit, que, le petit doigt mis dans l’engrenage, de légers écarts de conduite, un peu trop rémunérateurs, peuvent les mener tout droit aux Assises. Et si le veau d’or est, plus que jamais, debout sur ses pattes, il est extrêmement dangereux pour les filles prodigues de se hasarder à supprimer le veau gras.
Mais non, mais non. Je ne me trompe pas, je peux pas me gourrer. C’est bien là que ma vieille Ford m’a laissé en panne et que je me suis enfoncé dans la pinède avec mon packson sous le bras et mon gros tournevis à la main. Pas d’erreur, c’est bien là. Le virage, puis l’éperon rocheux et tout à côté la petite baie ensablée. Mille fois, je l’ai vu et revu dans ma tête, ce coin, durant ces trois ans de trou. Les yeux fermés, j’aurais pu y venir. Seulement, balpeau ! En trois ans, ça change un paysage. Et surtout sur la Côte. Je n’avais pas prévu, j’aurais dû me méfier. On quitte le bon petit coinstot tranquille, on retrouve un « Paradis » préfabriqué. Tout y est, la baraque à frites et à hot-dogs, les stands à souvenirs, le bar américain et le restaurant gastronomique, bouillabaisse, friture du golfe, langouste sur commande et prix selon grosseur...
Non, je ne rêve pas et je n’ai pas la berlue. C’est bien le général de Gaulle en effigie. Un masque de Carnaval en carton-pâte. Quant à la mitraillette, elle n’est pas en papier mâché, elle...
Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.
De la baraque aux cent mille portes, on se tire comme on peut. Parfois, un crochet et une corde, ça suffit. Et après ça, vive la liberté ! Sauf que la liberté, ce n’est pas toujours drôle, quand on est possesseur d’un secret qui vaut des kilos d’or. Et surtout lorsqu’il y a foule au guichet des renseignements et que la bande à Féfé-L’Innocent, qui n’est pas composée d’enfants de chœur, a décidé une fois pour toutes que la bonne soupe, c’était pour elle !
Le QUARTIER PARISIEN est l'objet de mythes qui proviennent généralement d'une représentation sympathique d'un passé perdu. Plaisance ne saurait échapper à ces images. Or, sur la durée, l'historiographie des quartiers parisiens reste très peu abondante. Ce livre veut donc évoquer sous tous ses aspects l'histoire de Plaisance. Un très court temps une banlieue verte et plaisante de Paris, Plaisance est devenu rapidement, mais difficilement, un des quartiers les plus populaires, avec une large dominante ouvrière, de la capitale. C'est alors toute une riche sociabilité, où se côtoient misère, fête et parfois violence, ainsi qu'une intense vie démocratique qui se révèlent. Dans cette histoire urbaine est mis en valeur le rôle décisif des habitants-citoyens dans les politiques publiques parisiennes. Enfin, le livre évoque la période douloureuse de la destruction d'une forte partie du quartier, au prétexte de la rénovation, sans négliger les luttes et la nouvelle culture urbaine qui en sont issues. Quartier périphérique de Paris, quartier populaire, Plaisance est aussi un quartier de la rive gauche. Il en est marqué, en particulier par l'extrême abondance des ...
Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.
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Nous connaissions déjà le poète et le compositeur : « Les filles de la mémoire » nous révèle l’écrivain. Dans un ensemble de textes formant comme une mosaïque, Georges Moustaki nous raconte son enfance, sa famille, plus particulièrement Nessim son père, Sarah sa mère, avec au détour de chaque phrase, une émotion à fleur de peau qui nous touche de manière inattendue. Avec tant d’amour, ce Méditerranéen nous parle des femmes, de celles qu’il a croisées, retrouvées, perdues, de ses compagnons qui ont sillonné sa vie et qui s’appelèrent Édith Piaf, Brassens, Coluche, de son cher complice Jorge Amado, de Jeanne Moreau, ou de Henry Miller savoureusement décrit après les deux visites qu’il lui rendit. Et d’autres portraits de personnages connus, moins connus ou inconnus, sont dessinés d’une plume trempée dans la même encre de tendresse. « Comment naît une chanson ? » Il nous parle de Milord, le Métèque ou Sarah, qui l’ont mené à travers le monde. Nous parcourons avec lui le Brésil, la Grèce, le Japon mais surtout nous visitons Alexandrie, lancinante comme un regret, l’Alexandrie « des années tendres, la luxuriante,...
Tout brisa, tout cassa, tout flingua, tout baluchonna... Du moment où le grand Georges, dit Geo-la-Sulfateuse, et ses Corses ont décidé de nettoyer leur fief des équipiers à Raffaélo-le-Sicilien, c’est, entre Marseille et Nice, la corrida a muerte, au son des sifflets à faire valser les escargots et des mécaniques à secouer le paletot. Les croque-morts ont du cadavre sur la planche. Cependant à l’arrière-plan, de hautes personnalités politiques, des grossiums, tirent les ficelles. Et c’est sur leurs ordres que les deux bandes vont se disputer la possession d’une serviette bourrée de documents compromettants, concernant certains trafics avec l’Extrême-Orient. Un peu bousculée, la valise diplomatique. Mais il faut ce qu’il faut. Sous le soleil, le sang sèche vite et les morts vont plus vite encore. Le soleil, la mer, le ciel. au milieu de décors faits pour parler d’amour, ce sont les pistolatches et les grenades qui ont la parole. S’agit de planquer ses os. C’est Geo qui l’a dit : — Pas de strapontins pour les canards boiteux !
La France souffre et doit, pour survivre financièrement, revendre ses monuments et ses centrales nucléaires. Sa jolie présidente de la République a disparu et ne donne plus signe de vie. La Corse se déplace. Le Qatar aussi qui obstrue désormais le détroit d'Ormuz. Scientifiques et religieux sont incapables de donner des réponses... La Terre est-elle en train de se rebiffer contre l'Homme ?
L’auteur de « Arrête ton char, Ben-Hur ! », après avoir écrit l’épopée des truands méditerranéens, retrouve cette fois ses héros habituels dans le cadre du port d’Anvers. Et c’est l’histoire de filles trop crédules qui pour avoir voulu vivre un beau rêve, le voient s’achever dans les petits bars du Pont-des-Bouchers, le quartier des maisons de joie. Ange Bastiani démonte implacablement et avec une précision d’anatomiste tout le mécanisme de ce honteux trafic. Femmes demi-nues dans leurs oripeaux de fête galante, guettant le client derrière leurs vitrines ; femmes traquées, damnées, enchaînées dans l’enfer du vice, en proie à l’alcool et à la drogue, et dérivant lentement, inexorablement jusqu’aux frontières de la folie. La moindre tentative pour échapper à leur sort c’est l’amende, les coups, la cravache et le rasoir qui trace sur leur peau de bêtes à plaisir, la croix d’infamie. Un livre qui est un document humain et un témoignage d’une parfaite authenticité, écrit dans une langue vigoureuse, dure, cruelle. La vérité vue sous un jour le plus cru, dans l’éclairage au néon des estaminets interlopes, cependant que les ...
“Je ne suis pas le célèbre auteur du Catalogue d’objets introuvables, mais l’auteur du célèbre Catalogue d’objets introuvables” Ce n’est pas nous qui le disons, mais Carelman lui-même, dont les dessins/desseins n’ont pu vous échapper. L’humour loufoque, qu’est-ce que c’est ? Un comique de l’absurde, en quelque sorte, tissé d’énormités proférées à contre-courant, d’insanités énoncées volontairement par des hommes d’esprit pour parodier les ignares ou les crétins. En somme, ces perles seraient des perles... de culture ! Qui sont les champions de ce sport difficile ? Ils se comptent par dizaines – et vous ne connaissez qu’eux – mais vous ne connaissiez pas toutes leurs trouvailles. Alphonse Allais, Henri Monier, Pierre Dac, Woody Allen, Cavanna, Raymond Devos..., quelle équipe ! Jean-Paul Lacroix, qui fut l’admirable chef d’orchestre de “H comme Humour” et de “S comme Sottise” mène avec talent cette ronde endiablée. Comme il dit : “Plus on est de fous...”.
Suite du journal intime de Patrick Sansano après les années 1972, 1973 et 2015. Cette première partie de l'année 2016 révèle un style plus détaillé et approfondi que ses précédents journaux.
"Beaucoup de téléspectateurs des années soixante et soixante-dix, qui admiraient la beauté et le talent de Muriel Baptiste, la comédienne aux cinq feuilletons, ignorent qu'elle a construit malgré elle son existence sur du sable, et que faute de fondations solides, elle devait toute sa vie traîner avec elle comme un boulet un état de dépression latente et permanente, un mal-être qui s'était logé comme un ver dans le fruit et allait la ronger lentement mais sûrement." Prolongeant son oeuvre consacrée à l'actrice débuté à travers "Muriel Baptiste, la reine foudroyée", Patrick Sansano revient sur les questions alors restées sans réponse sur la femme derrière la star qui fut l'inoubliable Marguerite de Bourgogne des "Rois maudits". Après des années d'investigations et d'interviews, il livre enfin les clefs pour comprendre le destin d'une étoile filante qui a choisi de s'éteindre tragiquement il y a vingt ans. Un portrait saisissant doublé d'un bel hommage à une carrière achevée trop tôt.
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